Die Brennesseln wachsen am liebsten
Neben der Kirchenwand,
Als ob das fromme Gemäuer
Heilige ihre Schand.

Und willst du dich ausruhen,
So bleibe ihnen fern –
Sie wollen es nicht, und tuen
Dir weh doch mit grünem Stern.

Die züngelnden Nattern aber
Nennen sich ihre Gevattern
Und haben die brennenden gern.

Die kleinen Ungeheuer
Schützt ihr Ledergewand,
Sie wohnen in dem Feuer
Wie im gelobten Land.