Das ist nicht der Sommer mehr:
Das hohe, raschelnde
Gras an dem Wegrand
Und der gelbe
Sand an dem Fluß,
Und was die Schmiede tun
Im Dorf
Und um die Kirche die Schwalben,
Und das ratlose Licht –
Aber Herbst ist es auch noch nicht.
Der kommt nun.