Georg Britting
Sämtliche Werke 

    Band 1  Seite 55 bis 63 und 74 bis 87 "Frühe Gedichte" 1911 - 1919 
 * Band 1  Seite 529 bis 558 "Gedichte aus den zwanziger Jahren"   / Seite 534
    Band 2  Seite 211 bis 231 "Verstreut veröffentlichte Gedichte"
    Band 4  Seite 295 bis 309 "Verstreut veröffentlichte Gedichte"
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DER FREMDE

Klimpernd sprang die schwarze Friedhofspforte –
Und er ging im weißen Grabgewande,
An dem zarten Knöchel rot das Mal der Henkerschande, 
Hinunter in die Stadt der vielen, überlauten Worte.

Frech bei Wein und gelber Ostertorte
Höhnten sie den Fremden, den die Glut, die in ihm brannte,
Süß die Hände hob.  Weil keiner ihn erkannte
Aus der wüsten Sang-  und Säuferhorde,

Wandte er den Schritt zum Platze, wo die Kinder spielten. 
Die er gestern noch gestreichelt, ach, sie kannten ihn nicht wieder 
Und sie sangen Ringelreihenlieder,
Bis er floh, weil sie mit Steinen auf den fremden Menschen zielten.

In der Kirche, wo die Kerzen glänzten,
Trat er hin zum Priester, daß der betend seine Gnade spüre. 
Doch der wies ihm hart die Türe,
Während Frauen fromm die Kanzel kränzten.

Zu der Freundin ging er, Magdalenen, Sünderin im Silberhaus: 
Liebe Schwester, sieh, ich komme aus dem Grabe…
Die beringten und geschminkten Hände schenkten Bettlergabe:
Guter Mann, das Grab gibt nichts heraus

Und von Toten nährt sich Wurm und Maus.
Er hob die Augen, senkte sie und lächelte und ging
Zum Grab zurück.  Es war schon Abend und es fing
Zu regnen an aufs Totengräberhaus.

Seine Mutter aber griff in der Luft herum
Und war vor Tränen blind.
Nun liegst du im Grab, still, steif und stumm
Und versprachst mir zu kommen, Kind!
Sie horchte – es war nur der Wind.

[1924]