Georg Britting
Sämtliche Werke 
- Die Begegnung -   Band 4   Seite 26

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DER TOD ALS ORGELSPIELER

Die vielen Stimmen mischen sich gewaltig,
Ein guter Spieler nur kann das so fein!
Das läuft und rennt und holt einander ein,
Verschlingt und löst sich wieder, tausendfaltig.

Den Jünglingsstimmen, hell und silberhaltig,
Gesellen Bässe sich, bäurisch gemein,
Und sie vertragen sich, und es wird ein
Gesang!  Ihn spielt, hat Locken im Genick,

Spielmeister Tod, der alte Musikant.
Er sitzt am Pult und läßt die Pfeifen tönen,
Macht keine Pause, spielt nur immer fort.

Hört ihm wer zu?  Spielt er vor leerer Wand?
Das hieße ja die liebe Kunst verhöhnen!
Es muß ein Hörer sein am fremden Ort!