Georg Britting
Sämtliche Werke
- Prosa -
Herausgegeben von Walter Schmitz
Aus: »Erzählungen, Bilder, Skizzen«
- Band 1 Seite 194
Kommentar Seite 640
Der Selbstmörder
Der Arzt hatte eine schlimme Krankheit festgestellt
und es war klar, daß er sich töten würde. Wenn er schon
fortmußte, geradezu aufdringlich wollte er nicht sein. Nur nicht
warten, bis ihn die giftgrünen Säfte zersetzten, wie Regenwasser
die Mausleiche. Wenn er sich behorchte, vernahm er ein inwendiges Brausen
und Rauschen, das nichts Gutes bedeuten konnte. Gelbes Wasser, dachte er,
gelbes Flutwasser, das Mauern und Balken zernagt, bis das Haus zusammenstürzt.
Lieber eine schöne, runde, schwarze Mine legen und sie entzünden.
Wenn die glühenden Balken rote Kurven am Himmel beschreiben, haben
sie noch einen feurigen Purzelbaum geschlagen, ehe sie im kalten Kellerwasser
ersaufen. Er besann sich: Sterben konnte nicht schwer sein. Ein Tag lief
dem andern nach und wenn man dem letzten ein Bein stellte, daß er
kräftig hinschlug, war das lächerliche Wettrennen zu Ende. Er
spürte leise Schadenfreude, daß er dem regelmäßigen
Verlauf der Krankheit ausbiegen und einen Schlußpunkt setzen würde,
wo das ordnungliebende Schicksal noch einige überflüssige Neben?
und Nachsätze zu schreiben notwendig hielt. Auf einer Ansichtspostkarte,
die Hermann und Dorothea von einem Kranz Tauben umflattert darstellte,
teilte er seiner Geliebten mit, daß er einen längeren Abstecher
nach dem Monde unternehmen werde. Bei günstigen Ansiedelungsbedingungen
werde er sich dort wohl dauernd niederlassen. Dann löste er eine Fahrkarte
dritter Klasse nach einem Vorort, in dessen Nähe er den Absprung in
die Milchstraße wagen würde. Das Abteil saß voll schwätzender
Menschen, deren Gespräche er nicht ohne Neugierde belauschte. Sie
schienen sich auf hindostanisch zu verständigen und waren ohne erkenntlichen
Grund sehr erregt. Vor einem jungen Mädchen, das ihn mit spitzen Augen
aufspießte, zog er knurrend die Unterlippe von den Zähnen. Das
blonde Ding warf ihm noch beim Aussteigen erschrockene Blicke zu, als er
schon mit langen Schritten nach dem Walde ging, der schwarz schraffiert
gegen den Horizont stand.
Die Sonne wollte untergehen und
warf Feuerkugeln in die Kornfelder. Der Staub, den er in Spiralen aufwirbelte,
zeigte ihm die Landschaft unter einem dünnen Schleier, den er mit
dem Stock nicht zerreißen konnte. Es hatte sich jetzt seiner eine
sonderbare Unruhe bemächtigt, die nichts mit Furcht gemein hatte.
Es war ihm, als müsse er sich beeilen, unverzüglich zu tun, was
notwendig war. Als säße er in einem Ballon, dessen Stricke schon
abgeschnitten waren bis auf einen. Er spürte ungeheuren Auftrieb,
Zwang in die Höhe, und die Erlösung lag bei einem raschen Axthieb.
Kleine, spitzkielige Wolken segelten über ihn hinweg. Er versuchte
mit ihnen zu fliegen. Die Arme warf er wie Flügel und stieß
die Kniee nach oben. Aber er fiel wieder zur Erde zurück. Zorn brandete
in ihm wie eine rote Welle hoch und er begann zu laufen. Aber immer war
die Straße schneller als er und stets vor ihm. Am Himmel höhlte
sich ein großes schwarzes Loch aus. Er zweifelte nicht, daß
er da hindurch müsse und stemmte die Ellenbogen steil von sich ab
um an den Wolkenrändern hoch zu klimmen. Als er es mit dem Oberkörper
schon geschafft hatte und mit Befriedigung dünnere Luft atmete, zog
ihn eine Faust an den Beinen zurück. Er fluchte und lief rascher,
bis ihn der Wald aufnahm.
Der Boden war mit Fichtennadeln
gepolstert, die den Schritt unhörbar machten. Die Bäume krümmten
sich zu verzerrten Bögen und Kreisen, wie die Zahnräder einer
Uhr. Sie griffen mit Knirschen ineinander und schoben ihn vorwärts,
während er jeden Augenblick glaubte, zerrissen zu werden. Ein Reh,
das ihm über den Weg lief, blieb plötzlich stehen und wandelte
sich zu einem Busch, der mit braunen Blättern glänzte. Holztauben
flatterten vor ihm auf. Am Rande der Lichtung stand ein Ahorn, unter dem
er atmend hielt. Er zog den Strick aus der Tasche und knüpfte ihn
sorgfältig über den Ast, der wie ein Wegweiser vom Stamm abragte.
Als er den Kopf in die Schlinge legte und schaukelnd in der Luft hing,
begann er wieder zu fliegen. Diesmal gelang es. Er nahm die Richtung auf
einen glühenden Stern, der wie toll um den Mond tanzte.
Der Einsiedler warf sich auf die
Kniee und betete zu seinem Gott. Sein Bart wogte wie die Wiese im Wind
und aus seinen Augen strömte das unendliche Licht. Er hielt die Arme
ausgebreitet, mit grünen Ketten an ein blühendes Kreuz getröstet,
und seine Worte stiegen wie schimmernde Kugeln zum Himmel, wo sie der Herr
mit gütigen Händen fing und seinen Engeln zuwarf. Als der Mönch
die Arme senkte und sich wendete, erschrak er nicht, als der Selbstmörder
wie eine müde Fahne vom Baum wehte. Er schnitt ihn ab, wie man die
Kirsche vom Stengel löst. Er nahm ihn auf den Rücken, legte sich
die kalten Arme des Toten brüderlich um den Hals und trug ihn zu seiner
Hütte. Dort bahrte er ihn auf und begann sich die Suppe zu kochen
aus Wurzeln und Pilzen. Aus den Wolken stieg der Abend nieder und hing
sich schwarz in die Bäume. Das Dunkel schwoll mächtig an, aber
an den Toten reichte es nicht. Denn der Mönch hatte eine Kerze entzündet,
die die ganze Nacht wie ein einäugiger Vogel zu Häupten des weißen
Mannes brannte.
[1919]
