Georg Britting
Sämtliche Werke 
- Die Begegnung -   Band 4   Seite 47
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DER TOD BEKLAGT SICH

Und mag ich tausend in das Gras auch legen,
Mit Beulen schinden, Schwert und Gift und Pest,
Die junge Brut vernichten schon im Nest,
Schwarz hinter ihnen sein auf allen Wegen,

Den Galgen füttern und das Rad bewegen,
Das ihren Knochen roten Saft entpreßt:
Kein End zu sehn, und immer bleibt ein Rest!
Weiß Gott, auf meiner Arbeit ruht kein Segen!

Ein jeder will doch einmal fertig werden,
Will nach dem Tagwerk Feierabend haben,
Um seine Tabakspfeife still zu paffen!

Es ist ein harter Auftrag, hier auf Erden,
Mit Seuchen, Krieg und andern strengen Gaben
Für immer neue Menschen Platz zu schaffen.